Le soir 16-3-10

Foulard



Quelle histoire cette histoire de foulard ! Cette semaine, ça a philosophé tous azimuts : des profs peuvent ils porter un foulard en classe ? Où s’arrête la démocratie ? Où commence le prosélytisme ? Liberté individuelle ou neutralité pédagogique ? Qu’est-ce que la laïcité ? Y’a-t-il un danger ?
Franchement, j’ai eu beau écouter les débats, les arguments des pour et ceux des contres... La seule chose que j’ai pu en tirer, c’est que les «farouchement pour» m’ont fait aussi peur que les «farouchement contre».
Pour le reste, aucune opinion claire et argumentée n’est apparue dans mon esprit.
Soit.
Mais avec toute cette histoire, j’ai repensé à mes années d’athénée. À l’odeur de craie, d’eau sale, d’éponge pourrissante et d’eau de javel qui caractérise sans doute toujours les salles de classe. J’ai repensé à la lumière des néons qui doit sans doute toujours être la même. J’en suis certain, peu de choses on du changer, finalement, depuis les années quatre-vingts : sur les bancs, sans doute les mêmes graffitis pornos ou désespérés gravé à la pointe du compas ou soigneusement calligraphié au feutre indélébile. Le même Pythagor, le même Thalès, le même poème de Lamartine, la même découverte de l’Amérique. Les mêmes récrés pluvieuses à fumer en cachette en bouffant des Mars, les mêmes toilettes puantes et sans doute, les même jolies filles qui se retrouve aujourd’hui dans les mêmes rêves poisseux.
Je me souviens de mes profs : ce professeur de géographie alcoolique qui s’endormait sur ses Atlas, ce professeur de gymnastique qui voulait faire de nous des hommes en nous étranglant sur des tatamis durs comme du bois, ce professeur de français qui lançait des craies, ce prof d’anglais qui devait chiquer à cause d’un problème de glandes, ce professeur de néerlandais qui nous avait prétendus, tout un coure durant et dans la langue d’Hugo Claus que le sexe masculin était comme le biceps, un muscle qui pouvait être entraîné...
En six années d’études secondaires, comme tout le monde, j’ai adoré certains profs, j’en ai détesté une poignée et craint quelques-uns. Mes profs, c’était un bel échantillonnage du monde que je découvrais : des forts qui nous «tenait», des faibles que l’on usait, des sadiques, des joyeux, des vielles filles au col en dentelles d’ou dépassait des croix dorées, des jeunes stagiaires que l’on désirait secrètement, des lumineux qui nous aurait fait aimer les matières les plus ingrates.
De ce zoo merveilleux, je garde un souvenir confus et fiévreux. Un souvenir dont la «résultante des forces» (je cite mon prof de physique qui nous parlait avec nostalgie du Congo belge) est certainement positive, insouciante et festive.
Depuis cette semaine, je me demande comment j’aurais vécu la présence d’un prof voilé... Comment son voile me serait apparu à travers le prisme de mes hormones et du désordre fondamental lié à mon adolescence ? Comment aurais-je vécu ce voile à travers mon incompréhension de la trigonométrie, mes questionnements sur la durée précise d’un «rapport sexuel normal», sur mes tentatives désespérées pour avoir l’air «cool», sur la vision épouvantable de mon corps rendu informe par la croissance ?
Très franchement, je crois qu’un prof voilé je m’en serais contre balancé.